Por la belleza del gesto
En Goudet, el Loira pone toda la carne en el asador. Bolos, rocas, ¡lo que se te ocurra! Barrancos, barrancos devastadores, donde la ninfa podría oficiar de oficiante si el camino del agua no fuera tan atormentado. Luego, de repente, un abismo profundo y misterioso, tan largo como un día sin pan. El río adquiere una languidez propicia para sus habitantes. La columna de agua se oscurece. Como un espejo de dos caras, la superficie se convierte en un reflejo del cielo. Ver sin ser visto es el lema de los pescadores. Una suavidad de la que el pescador a mosca no puede esperar nada. Salvo el simple placer de lanzar el más académico de los lances, una hermosa juncia de pelo de ciervo allá, bajo el follaje, a ras de la otra orilla. Por la belleza del gesto, en definitiva.
Las orillas del Loira en verano
Durante su visita a Goudet en 1878, ¿disfrutaron Robert Louis Stevenson y su modesto burro de un baño? Antes de emprender su viaje por las Cevenas, se alojaron en el Hôtel Sénac, regentado en aquella época por Régis Sénac, un auténtico campeón y maestro de esgrima. Hoy es el Hôtel de la Loire, un hermoso edificio con vistas al río. Ya había estado allí antes, pero cambié el florete por la caña de mosca.
Una tarde calurosa, me mezclé con las familias de bañistas que se agolpaban en las playas de arena bajo el castillo. Sentado en un gran tronco de álamo, podía ver la torre policromada de la iglesia. Mientras la gran planicie era agitada por los bañistas que se zambullían, yo observaba a los niños pequeños que jugaban al grippeminaud, y luego el borde del acantilado por el lado del pueblo. Con sus lentas corrientes que lamían la escasa retama aferrada a la roca, pensé que tenía un perfil y una forma ideales para albergar unos cuantos peces venerables. Pero nada destacaba, aparte de este brote de álamo, plantado allí en medio del agua, en el aliviadero de la vena.
Como en vacaciones, cuando llegó la hora del aperitivo, la pizza y la barbacoa, el bullicio a orillas del agua se apagó. Yo también me sacrifiqué a los rituales, generosamente servidos en el hotel. Mientras un último paseo vespertino parecía beneficioso. Volví a la playa, desierta y tranquila. Al final del arenal, el tallo apenas frondoso seguía luchando contra la corriente. Se doblaba, pero no se rompía. A su paso, y a pesar de la velocidad de la corriente, tuve de pronto la impresión de que un hocico fugaz había arañado la superficie del agua. Mi convicción se confirmó cuando el engullimiento se repitió dos veces más. Volví a subir al dormitorio y me equipé apresuradamente.
Cuando regresé, la luz del crepúsculo había cubierto la gran sima. A pesar de la penumbra invasora, tras avanzar en el agua hasta los tirantes, no conté un pez, sino tres. Uno delante de la caña y dos detrás, uno a la derecha y otro a la izquierda, en formación de escuadrón por así decirlo. Pesqué las tres truchas, no sin dificultad, dada la incomodidad de mi posición, pero también por la selectividad de estos peces salvajes. Un pequeño junco con cuerpo de oreja de liebre cubierto de un mechón de pelo de ciervo acabó por convencerles. Pero ¿dónde creían que estaba el más bonito, el que pesaba más de un kilo?
