Ser puntual
De vuelta a las orillas del lago, la concentración es máxima, a pesar de los humos de la comida. Cada equipo elabora su plan de batalla para escalar posiciones. En función de su propia clasificación, pero también teniendo en cuenta las de las demás parejas. Mientras nos dirigimos al puesto trece, Mario y yo ensayamos nuestras instrucciones: un mínimo de un pez por ronda, y el miembro del equipo está obligado a pescarlo con red.
Ya estamos otra vez Cuarenta y cinco minutos para pescar un pez pueden parecer mucho tiempo cuando no picas nada, o demasiado poco cuando te pones nervioso. Después de una buena media hora, siguiendo al pie de la letra los consejos de Mario, ralentizando al máximo la recogida, pesqué. Estamos dentro del plazo previsto.
En la segunda posición, fue Mario quien consiguió decidirse por una, que me embolsé rápidamente.
Durante la séptima manga, se nos acabó la suerte. Marcamos otro bonnet, pero estaba claro que, por el lado de los peces, ya no era momento para la actividad ni la fantasía.
La aguja gira
Octava y última manga: última oportunidad de mantener nuestro puesto matinal. El espacio es agradable y cuenta con un avance compartido con el equipo vecino. Mario, tan perseverante y atento como siempre, se coloca en la punta del poste e intenta alargar su tiro para superar los lanzamientos de los competidores de la derecha. Personalmente, me mantengo a la izquierda, en la cala, donde trabajo junto a un pescador muy joven, un nuevo recluta del Club Mouche tençois. El joven pesca limpiamente, variando metódicamente dos técnicas diferentes.
Subo un último piquero negro. Aparecen unos cuantos piquitos hacia la fatídica línea de treinta metros. La aguja gira. Pesca algún que otro pez en muelles lejanos. Mario y yo, nada, ni un roce.
El joven colegial levanta de repente su bastón. ¡Fallo! Rápidamente lo vuelve a levantar. Y otra vez. Esta vez, su compañero se apresura con la red. Corro a medir la captura y anoto treinta y cinco centímetros en la hoja.
Todavía nada para nosotros. Contando con un renovado apetito o ánimo de la trucha, extiendo la línea lo más lejos posible. Posicionamiento correcto. A pesar de que sólo nos quedan unos minutos, intento hacer volver al piquero tejiendo la línea imperceptiblemente. Pero cuando levanto la caña al final de la subida, ¡me decepciono! La mosca estaba enredada en el leader y colgaba ridículamente baja de la parte superior de la caña. En un gesto mecánico, muevo la mano hacia la punta de la caña para liberarla, cuando, como desprendida por una mano invisible, la mosca se desliza y cae al agua. Con la caña en el aire, vuelvo a hacer contacto, pero, extrañamente, el sedal está enganchado en el fondo. No, no estoy enganchado en una raíz, el sedal se mueve. Levanto la banderola sin fuerzas, oponiendo un poco de resistencia. Una cucaracha, tal vez. Mi corazón late con fuerza. En el colmo de la incredulidad, intento sujetar al pez, ¡porque es uno!
De vuelta de mi sorpresa, aviso a Mario, que saca sus moscas del agua. Pasando por encima de las cañas de mosca que habíamos extendido descuidadamente en el borde del estanque, blandió la gran red de desembarque y se dispuso a meterlo en el agua. No fue una pelea deslumbrante, pero consciente de que éste era el pez sinónimo de la victoria, lo traté con la mayor indulgencia. El primer intento de agotarlo fracasó estrepitosamente, ya que el pez dio una vuelta de campana inesperada. Esto provocó mucha hilaridad entre los competidores de alrededor. Respondemos con un sonoro "¡Sí! cuando la trucha está por fin envuelta. Suelto esta captura milagrosa mientras nuestro vecino, el controlador, tacha nuestra hoja. Al cabo de un minuto, suena la bocina para señalar el fin de las hostilidades. Mario y yo nos damos un fuerte abrazo.
Una gran victoria y una mala noticia
Así es como ganamos los 18 th Coupe de la Haute-Loire; por un margen muy estrecho, ya que acumulamos 62 puntos de clasificación frente a los 66 de nuestros perseguidores. Y con ello, la prima de cien euros asignada a los ganadores. Con los brazos llenos de premios y un voluminoso trofeo esculpido, grandes sonrisas y gorras desentonadas, posamos para la posteridad entre los aplausos y las felicitaciones de nuestros amigos pescadores.
Tras el último galope de cerveza, salimos en modo desfile, tocando mucho el claxon. Por fin, solos en el coche, saboreamos nuestro éxito:
- "¿Ves, Mario? ¡Tenía el presentimiento de que esto iba a pasar! Hemos pasado un día estupendo y te hemos devuelto el dinero de la entrada. Te debo cinco euros.
- Puedes quedártelos.
- No, no, no, las buenas cuentas son... "
Un mes más tarde, mientras pescaba cerca de Tence, Nicolas, el hijo de Mario, me telefoneó. Con la garganta seca y la voz apagada, me dijo que su padre había muerto la noche anterior de un devastador ataque al corazón. Me dejé caer sobre la fría hierba y lloré.
